working girl/singing

Flink ist ihr Blick, flink auch die Hände,
und weich verspielt ein jedes Wort,
kaum einen Satz bringt sie zu Ende,
rasch hüpft ihr Denken weiter fort.

Der blaue Kittel, er bleibt ihr fremd
als wäre Arbeit nur ein Spiel,
doch ist ihr Lachen nun gehemmt,
das hell und fröhlich sonst ausfiel.

Sie hört behutsam zu, wo andere nur träumen,
und träumt, wo andere nur sind,
sie spricht, was andere zu gern versäumen,
dem Alter ist sie gerne noch das Kind.

Ihr Haar kann nicht, die bleichen Wangen nicht das Grau verhehlen,
doch jedem Tag, und jeder Schicht vermag sie Schönes noch zu stehlen.

Der zweite Schlüssel