tag:blogger.com,1999:blog-365074162009-11-07T11:08:32.875+01:00SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.comBlogger2100125tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-29158363380174183452009-11-06T19:33:00.001+01:002009-11-06T19:36:47.677+01:00

Dieses Blog wird (vermutlich) mit diesem Eintrag geschlossen. Daher der Titel.Ich habe nun mehr als drei Jahre lang mit viel Enthusiasmus gebloggt. War hier, fast jeden Tag, bin mit meinem Laptop ins Internet gegangen, egal wo ich auch gerade war, habe die diversen Sites aufgerufen, die ich gerne lese, und das, was ich in meinen Kladden oder im Kopf hatte, einfach hinein getippt.Oft war es mir

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-57393283982681004472009-11-06T18:54:00.002+01:002009-11-06T19:02:54.084+01:00

Ich habe jetzt, ach, bald mehr als drei Jahre langund noch gar manchen Tagins Funkennetz geschrieben.Echt ein Spaß!Ich wurde älter, fandund verlor so manche Freud.Am Rande meines Mundesist eine Falte, die zuvornoch nicht da war.Und wenn ich morgensaus dem Fenster schaue,weiß ich noch immer nicht,wohin.Ich denke oft,daß ich zu nutzlos sei.Ich denke auch,daß ich nur warten muß.Ich schäme mich,widme

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-28107638101581540992009-11-04T18:33:00.002+01:002009-11-04T18:37:20.426+01:00

It is a bright and sounding dayI lay under the leavesthe apple trees give to my pleasurenot a measureto the joy I feelthe one belovedthe one adoredI swearI've never feltanother way.Wenn ich der Sonne unterliegemich weich und schattig wiegein dem Laub der Apfelbäumeund ich träumevon der Freudedie Geliebtedie Gewollteschwöre ichniemals hab ichwas anderes gewollt.

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-27258794988941825872009-11-04T18:24:00.008+01:002009-11-05T08:15:10.907+01:00

zurück zu #8Wir sind noch nicht zwei ganze Tage hier, aber die Zeit kommt mir vor wie eine bis zum Platzen prall gefüllte Ewigkeit. Erst heute kommen wir dazu, uns alles anzuschauen, was es an Einrichtung hier gibt. Hinter dem Haus hat es einen kleinen Verschlag, den ich überhaupt noch nicht wahr genommen haben. Jetzt gucke ich beim Aufräumen neugierig hinein und finde darin neben allerlei

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-53529619653007419502009-11-03T18:55:00.002+01:002009-11-03T19:01:15.592+01:00

Ich war mal, wo die wilden Kerle sind.Bot mein Brust für ihre Lust.War weiße Schenkel, weicher Bauch.Und lachte auch!Ich war mal, wo das Licht nie endet.Nur Elfenklang den Tag entlang.Das eine heller noch als alle ander'n.Da wollt ich wandern!Ich war mal, wo die Perlen platzen.Gewicht aus Fleisch auf Tatzen.Man brummte und ich summte mit.Ich hielt fast Schritt!Ich war mal, wo die Wellen

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-72528160412796529422009-11-03T18:36:00.002+01:002009-11-03T22:43:39.672+01:00

Ich wäre so gern bunt!Dann würden ihre Lippen zucken,die braunen Augen bögen sichentlang der Nasenspitze,wo ein kleiner, roter Spritzerfrech aus Weiß aufschaut.Ich wäre auch gern laut!Dann würden ihr Ohren horchen,die klugen Augen schauten zu,was ich zu rufen hätte,mitten in den Lärm der Worte,Gischt in ihrem Haar.Ich wäre ihr gern nah!Dann würden ihre Finger fliegen,die sanften Augen glitten

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-91048974169070664052009-11-02T21:00:00.004+01:002009-11-02T21:20:13.714+01:00

Der Tulpenmannhat seine Stulpenunter die Hackeneingeklappt,aus seinem Stiefelschwapptder messerscharfeRegen.Der Brotbefeuchterleuchtet in den Ofenmit der Lampetief hinein.Im Teiggärt Furcht.Der Linguist erzählt,korrekt,doch keiner hört ihm zu.Die Frau am Nebentischheißt Miriam, ein herzensguter Mensch,sie trägt verbissen ihre Stiefel ein, die sieganz unwiderstehlichmachen.Gleich vorn am

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-8269536125499610432009-11-01T18:42:00.004+01:002009-11-01T18:45:28.257+01:00

Komm, laß uns spielen, Sohn.Du lachst und ich bin glücklich.Ich küsse jeden Spannauf deinen Füßenbeuge mich für dichder Nacken weiß und zart.Komm, laß uns träumen, Sohn.Du zeigst und ich kann sehen.Ich schildere die Weltmit meinen Wortenspreize mich für dichdie Stirn ist bleich und hart.Komm, laß uns tanzen, Sohn.Du führst und ich bin biegsam.Ich folge deiner Spurdurch alle Räumeschmiege mich an

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-57292841458578594062009-11-01T18:24:00.005+01:002009-11-04T18:30:52.265+01:00

zurück zu #7Ich wache langsam und zäh in den Tag hinein auf, als müßte ich mich aus einem tiefen See aus klebrigem Teer hervor arbeiten. Das strengt an, weil es Nachdenken erfordert. Mein Geist aber möchte nicht nachdenken. Ich bin viel zu sehr angefüllt mit der weichen Hilflosigkeit eines schlechten Gewissens und den schwammigen Residuen der Zufriedenheit eines Körpers, der sich um keine Schuld

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-55979224429017960122009-10-31T23:12:00.005+01:002009-11-03T15:19:50.774+01:00

Die Eisenwunderkerle sind wieder unterwegs! Sie schnipsen mir Prozente ins Gesicht. Was in die Kälte wächst, ist Phallus' Gott, darüber thront Graf Oxygen. Pilatus leckt am Hammer. Ich tausche Nervengold für Ablaßgeld, tanze den Schatz-der-Kammer-Blues. Der Himmel herbstlich schroff - wie stets bei Wind aus Ost - der Bronzemann intim rasiert, die Glockenbecherfrau adrett. Am Ofenrand schmilzt

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-17556270057474560782009-10-30T19:30:00.007+01:002009-10-30T22:27:31.268+01:00

Aus faulen Beeren fließt der Saft, sagt der Junge,dessen Augen leuchten, wenn er aufschaut;wenn er auf die Beeren schaut, leuchten sie nicht.Sie kaufen besser frisches Obst, rät ihr der Junge,dessen Stimme sanft wird, wenn er weiß;wenn er sich nicht sicher ist, dann klingt sie hart.Der Kohl ist aus dem Kühlhaus, meint der Junge,dessen Haare weißlich schimmern, morgens;des abends hat sie seine

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-33809247753727512032009-10-29T21:05:00.000+01:002009-10-29T21:06:53.223+01:00

Liebe nicht wenn Regen!Regen sieht nicht.Atme nicht wenn Dunkel!Dunkel erstickt.Lache nicht wenn Stille!Stille trauert.Lebe nicht wenn Zeit!Zeit nimmt.Bleibe!Der Mann mit den nassenHänden schaut zu dir her.Schau nicht. Seine Händesind alt.Warte!Pyramiden warennicht auf Anhieb stabil.Die Steine, die fallen,sind hart.Stehe!Die Frau mit den schmalenLippen fällt Urteile.Genüge ihr nicht,

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-25162277360301807812009-10-28T13:07:00.015+01:002009-10-29T10:01:17.822+01:00

Der Koffer ist altmodisch, mit schwarz angelaufenen Verschlüssen und Verstärkungen an den Scharnieren und Schutzbeschlägen an den Ecken. Das Material ist eine Art weiche Pappe oder papiernes Leder, das ich nicht gerne anfasse, weil es staubig und muffig riecht. Zwei Riemen führen durch Ösen an den Schmalseiten, und der Griff ist aus mehreren Schichten weichen Leders gearbeitete. Er fühlt sich als

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-80089533512139620732009-10-27T19:07:00.010+01:002009-11-01T18:30:32.594+01:00

zurück zu #6Die laute Musik vor uns verstummt, gerade als wir aus der engen Gasse heraus kommen und auf den kleinen Platz hinaus treten. Beide verharren wir einen Moment den Schritt. Ein unsicheres Zögern, meinerseits zumindest, und vielleicht auch ein Versuch, den Übergang von Dunkelheit zu Licht nicht so abrupt zu gestalten. Als könnte ich damit die Rückkehr in das Vorher noch für ein paar

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-48814350578035738102009-10-27T09:57:00.002+01:002009-10-27T10:24:25.777+01:00

Straffes Polster, hart gespanntes, rotes Leder,Glanz, in dem sich spiegelt, was gefällt.Auf weißem Holzfrei kratzt die Feder,Scheckbuchcharme, ausgestellt,dahinter Muskeln unter Kammgarn,phasen-modulierter Kreis,integraler Teil der Nervenbahn,ein schlankes, hohes Glas voll Eis.Keine Sätze, knapper Code, stummer, schneller Blick,die angespannte Miene, Winke,ein gestreckter Hals, vor und zurück,

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-4006665097719514552009-10-24T22:36:00.025+02:002009-10-27T19:16:17.710+01:00

zurück zu #5Das Dorf liegt rings um einen einsamen Hügel, auf dessen Gipfel die alte Kirche thront wie ein Drachen auf seinem Schatz. In mehreren Terrassen darunter umringen die Häuser diesen Mittelpunkt entlang schmaler, konzentrischer Gassen. Wir befinden uns hier auf der obersten Ebene, deren hügelwärts liegende Seite gößtenteils von den Fundamenten der Kirche gebildet werden. Bis auf den

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-38580902571561908612009-10-24T22:29:00.001+02:002009-10-24T22:31:01.100+02:00

Ich wollte, daß die Erde zittert.Nur meine Lippe hat gebebt.Die Sonne sollte untergehen.Ich spüre nichts, was in mir lebt.Ich wollte, daß ein Laut noch klänge.Ein Zucken lag um meinen Mund.Ein Atem, der zu atmen wäre.Das fünfte Viertel nach der Stund.Ich wollte, daß das Feuer brannte.Asche bedeckte meine Brust.Der Herzschlag sollte weiter pochen.Im Morgengrauen Rest von Lust.Ich wollte, daß kein

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-3340637973764232422009-10-22T12:42:00.005+02:002009-10-22T23:21:59.249+02:00

Der Mann hatte wenig Faszinierendes an sich. Ein plumper Körper und ein leicht aufgedunsen wirkendes Gesicht, das eigentlich bleich sein müßte, aber eine fleckige Bräune zeigte, die von der Sonne und nicht aus der Bank stammte. Seine Haare waren ein wenig zu lang und dort, wo der schwarze Hut gesessen hatte, bildeten sie einen Absatz, was lächerlich aussah. Der Mantel saß zu eng, das paßte dazu.

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-17035667385748491882009-10-21T11:34:00.001+02:002009-10-21T11:37:11.173+02:00

Sie übte Sterben.Den Blick besetzt.An allen Fingern Weiß.Ging zu dem Bahndamm,wo Lupinen war'n.Staub aus dem Windim langen Haar.Kreuzte den Wegein zweites Mal,auf dem Verlassenheitmarschiert.Sie übte Sterben.Meisterschaft.Und alle Knöchel starr.Auf BücherrückenSonnenlicht, hinterGardinen Tag.Lag an der Wand,die Uhr schlug nicht,der Spiegel blank.Verschenkte Zweisamkeitihr Blut.Sie übte

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-28479450225239776332009-10-20T22:12:00.002+02:002009-10-22T07:21:02.967+02:00

Das Licht geht spät aus. Es krümmt sich von außen nach innen zurück.Die Ruhe kehrt ein auf dem Flur. Man flüstert am Fenster. Es zieht. Helligkeit ist wie das Wasser.Sie fließt an der Decke entlang.Grell trübt sie den Blick. Das Augebefällt ihr feucht heißer Strahl. DerTropfen kristallklarer Lösungreißt gleichmäßig ab. Der Schlauch istweiß, transparent, die Klemme aus Stahl, der Beutel so weich

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zurück zu #4Der Mann heißt Patrick und sieht aus wie ein Franzose aus der Käsewerbung. Er ist Franko-Kanadier und hier nach Frankreich gekommen, weil, wie er uns gleich am Anfang lachend verkündet hat, Kanada ihm nicht weit genug von den USA weg gelegen habe. Ich bin gerade dabei, meine nationalen Vorurteile zu überarbeiten, deswegen stimme ich ihm selbst in Gedanken nicht komplett zu, aber seine

SuMuzehttp://www.blogger.com/profile/15478175561019215745noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-36507416.post-70679163081029472712009-10-14T20:44:00.000+02:002009-10-14T20:47:21.956+02:00

Die Nacht, der Tag er graut. Die Kälte, mehr er trug. Das Licht, das Schwarz er losch. Das Feuer, kein er litt. Er die, der er lebt. Das der, den er starb.

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Du tickst im Takt der Herbstzeitlosen.Stellst deine Wasseruhr nach mir.Dein Winterbass dringt zu mir durch.Im Fliegengitter fängst du mich.Papier ist meine Art.Blättermeer die Haut.In deinen Lippen lauern Feilen.Zwischen den Augen Kinogier.Mein Ohrensessel hört dir zu.Mein Radiowecker schlägt Alarm.Freistatt ist mir dein Auge.Leiterbahn die Hand. Ich pflanze Silberdisteln in dein Haar.Stülpe dir

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zurück zu #3Zu spüren, wie der warme Teig sich verändert, wenn ich ihn zwischen meinen Fingern hindurch quetsche, macht mir Spaß. Wie er mit beinahe jedem Griff zusammenhängender und glatter wird und nicht die klebrige Substanz bleibt, die an meiner Haut haftet, sondern sich von ihr wie aus eigenem Antrieb zurückzieht, bis er auf einmal eine kompakte Masse für sich bildet, die ich kneten und

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Sie glitt vom Hocker an der Bar und standauf ihren Schuhen wie auf scharfer Munition.Seine Manschetten waren rot beschmiert.Der Taxifahrer wartete mit Rest von Brotin jedem tief gezogenen Mundwinkel.In einer Nebenstraße Häuser dicht an dicht.Das Laserlicht, vom Turntable in Wellen andie weiße Wand mit nur dem einen Bildals Takt des späten Abends hingeworfen,sprach hart sie an. In ihrer Hand, in

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